un poème d’après-midi dans une atmosphère immobile on dirait presqu’'un paradis si le temps n’était pas mobile et ne traversait le jardin comme le merle à cet instant dans une lumière d’étain si le temps n’était pas le temps et ne laissait l’après-midi à la merci des contredits si le jour n’était pas à jour et pouvait faire demi-tour si les busards et les autours n’annonçaient pas la fin du jour

photo crédit Pascal Bastien

je me tiens à la fenêtre en attendant qu’un bel être fabuleux me fasse signe et d’un doigt clair me désigne pour le suivre pas à pas sur la terre et au-delà

l'ahuri se rend à Uri le loriot vole vers Rio le serin vole vers Turin moi j'ai mal au rein et je ne vais pas à Rio ni ne m'envole vers Uri je me contentais de Paris mais c'est fini à Saint-Léger suis réfugié où pas question de voyager j'étais jeune je suis âgé protégez-moi ô saint Léger

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nous avions les nouveaux-nés à qui l'on doit boucher le nez je me promène en ce jardin qui réjouissait nos anciens j'ai passé gales je suis vieux je préfère fermer les yeux devant les monuments du temps qui s'effrondrent sous les autans je préfère aller dans la vie à reculons quoique l'envie d'assister au bouquet final me tienne éveillé sous la pâle lueur de notre vieille lune alors je dépose la plume Saint-Léger, le 24 novembre XII

le vent bouscule Saint-Léger où les nuages sont plus lourds que le jeu de mots du balourd que je suis c'est un enragé que ce vent-là qui vient d'ailleurs et que personne ne connaît ni les arbres ni les poneys moins encore l'agriculteur qui se présente pour la rime comme il se présentait jadis au seigneur pour payer la dîme c'est un vent dur comme un repris de justice à bout de patience et qui dépouille les passantes et qui boit des litres d'humeurs à la fontaine de ses crimes

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la diagonale du fou c'est un titre et c'est un atout je marche de biais je m'enlise ou je me répands partout je me déchire avec ma Reine et je suis un ferment de crise le Roi n'objecte rien du tout j'habite Nogent-le-Rotrou Barbizon Namur Saint-Léger je me transporte n'importe où je me cabre je suis léger je galope dans les vergers je suis celui qui va piéger les cicatrices du passé afin de boucler l'avenir et de brûler les souvenirs

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je ne vis plus qu'à demi préparez mes chers amis la bêche pour m'enterrer sous le frêne, à Saint-Léger ce n'est que façon de dire car du corps que reste-t-il qui soit plus ou moins en vie digne de cérémonie rien ou si peu que j'en ris devant le miroir blessé de ne tenir le pari d'accorder le faux au vrai mais procédons par étapes en attendant l'agonie que j'épuise mon sursis bien sûr le monde s'en tape

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pour guérir suffira-t-il de lire un peu La Légende dorée si je me hâte de l'écrire c'est que je vis à Saint-Léger l'évêque d'Autun où Dhôtel a passé son adolescence avant de rejoindre l'Ardenne saint Léger sortez-moi des transes (1) où je plonge dans la souffrance ne le faites que le dimanche si vous devez dans la semaine sans cesse retrousser vos manches mais faites que je me repose en écrivant quelques poèmes à votre gloire je me pose un tas de questions étranges car la douleur en tout dérange mes facultés mentales l'ange gardien de ma lointaine enfance a dû me quitter pour aller soulager d'autres enfants sages ou turbulents dans les villages remplacez, saint Léger, mon ange à tout le moins dans la soirée des jours fériés et du dimanche

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(1)

la vie du saint Léger, évêque d'Autun

la Légende dorée

L'Est Eclair du 21 novembre 2021 - merci, Claudine !

Jean-Claude Pirotte - photo © Pascal Bastien

 

erci de fermer l'agrandissement sinon.